Día 8.491 de los 23 años de la Sexta Era

Sueño con darle a la gente algo de lo que hablar, pero casi nunca es para bien, es como si estuvieran muertos. Vivo alejado de las mareas, en un lugar donde el campo es tu enemigo. Parece como si las cuchillas que atravesé en el vacío en Bienvenido al submundo justo antes de despertar me hubieran hecho caer en este sueño: me espían desde lo lejos, sé que saben de mí, y todo lo que oigo son sus gritos de auxilio, unos intentando huir, otros ayudarme.

Caminan sin rumbo apeguñados unos con otros y contra ellos mismos. Me persiguen como perro a las ovejas descarriadas, introducen sus sonidos en mí, turbando mis actos para encaminarlos a su instinto salvaje. Soy el alimento que los sostiene, pronto sólo existirán ellos, no habrá un <>.